Записалась-таки :)  ничего особенного, но все же неплохо звучит :)

Солнце — одно, а шагает по всем городам.
Солнце — мое. Я его никому не отдам.
Ни на час, ни на луч, ни на взгляд.— Никому. Никогда!
Пусть погибают в бессменной ночи города!
В руки возьму!— Чтоб не смело вертеться в кругу!
... Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу!
В вечную ночь пропадет,— погонюсь по следам...
Солнце мое! Я тебя никому не отдам!

Марина Цветаева

Отец приходит домой уставшим и измотанным. В последнее время темные круги под его глазами сильно выдают нездоровое состояние. Но настроение у него хорошее: по крайней мере, тогда, когда светлоглазая маленькая разбойница устраивает ему шумный прием, он не может не забыть о своих проблемах. А разбойница тем временем без остановки забрасывает его вопросами и игрушками, рассчитанными исключительно на маленьких разбойников, но ведь она на то и разбойница, чтобы всем сердцем ненавидеть куклы и детскую кухонную посуду даже в свои пять лет. Машинки, танки, пистолеты, конструкторы, специально привезенные отцом из Москвы - вот что ей интересно. И пока не менее усталая мать со скоростью света суетится на кухне, разбойница поудобнее устраивается на коленях отца и начинает галдеть о проведенным дне, вертя светлыми косичками и играясь с узором свитера самого родного на данный момент жизни человека.

Перед сном, когда на улице становится темно, а уличные фонари создают таинственную сказочную атмосферу, светлоглазая разбойница любит гулять в заснеженном парке прямо за домом. Правда, она теряется, когда папа с мамой начинают играть в снежки, и не знает на чью сторону переметнуться. Временами эта растерянность доходит даже до горьких и душераздирающих слез. Но сегодня не такой день. Просто сегодня к концу прогулки маленькие ладошки полностью промокли даже сквозь шерстяные варежки и окоченели. Она протягивает руки отцу и в этот момент как будто бы включается волшебная камера памяти, которая запечатлевает на пленку все происходящее.

Спустя много лет, она будет перекручивать свое первое детское воспоминание с размешанным чувством горечи и уюта, стараясь докричаться до ощущения безмерного ребячливого счастья, которое возможно испытать только когда твои крохотные замерзшие ладошки утопают в теплых руках родителей и ты шагаешь между ними бодрым шагом, дивясь тому как красиво и медленно снежинки падают с небес. Когда ты даже толком не понимая суть переживаемого, инстинктивно погружаешься в нежность... в первую нежность...

Через год папы не станет, и детское ощущение полного комфорта будет утеряно. До тех пор, пока светлоглазая разбойница не возьмет за руку своего совсем маленького Чертенка, которому когда-нибудь суждено появиться на свет...
но это уже совсем другая сказка :)

Он не смотрит мне в глаза. Спрашивает о чем-то совершенно неважном, просто чтобы поставить галочку. А я стою перед ним и не понимаю, зачем ему было меня окликать, я бы прошла так  и не заметив... не заметив человека, который по совершенно нелогичным причинам был мне дорог долгие годы. А тут, мне понадобилось пару секунд, чтобы всмотреться и вспомнить лицо... Ну, привет, улыбаюсь.
Мир никогда не был ровнее, даже не ощущаю с какой стороны у меня сердце. У меня есть сердце?

Странная все-таки штука жизнь... Когда-то он жил в моих мыслях, во всем чувственном пространстве, во всех цветовых гаммах. Когда-то ради него я перевернула бы алмазные горы, повернула бы время вспять. А теперь отвечаю на вопросы, всматриваюсь в абсолютно чужие глаза, которые он отводит, и думаю: кто ты? я тебя знала? скажи мне... У меня все хорошо, а ты как? - говорит мой монотонный голос. А туфли жмут, совсем немного, но это отвлекает и я забываю расслышать его ответ.

Моя рука спрятана в кармане. Заискивающий взгляд так и не находит безымянного пальца. Не нужно, дружок, меньше знаешь, крепче спишь. Прощаюсь, ухожу, оставляя его стоять на том же месте. Пустота разглаживается, мы просто незнакомы, две точки без какого либо взаимного притяжения, положительного или отрицательного...

А в этот момент, где-то там наверху, чья-то невидимая рука легкими движениями стирает целые страницы из книги моей жизни, исписанные серебряными чернилами. Сверкающие буквы, отрываясь от старого пергамента превращаются в воздушную дымку, примыкают к одинокому потерянному метеориту и растворяются среди звезд...

У меня был хороший день сегодня:) Вот бы всегда так...

Оранжевый дождь, запах пыли и озона, дольки мандарина на подносе...

Застекленелое ожидание в парашютном прыжке будет длиться еще пару бесцветных месяцев, но ты обязательно приземлишься. Мягко присядешь на сонную траву, окутаешься в тонкую ткань парашюта и будешь считать звезды до самого утра...
Способность генерировать сферические мечты со скоростью света нежно раскрывается, как ночной цветок, а графика представлений с годами становится все ярче. Иногда кажется, что когда Тот, Который живет на крыше придумывал тебя, по граммам взвешивая все твои будущие качества, он добавил туда целую ложку густого фруктового воображения и ни одной щепотки таланта рисования...

А пока ты сидишь одна в ночном кафе, с тонкой сигаретой в руке и недопитым кофе, смакуешь целлулоидную надежду и смотришь через стекло на удаляющиеся автомобильные фары, такие же одинокие под осенним ливнем, как ты в пустом кафе...
И рассказываешь бармену, единственному человеку в помещении, свою банальщину, такую для него обыденную, а для тебя особенную, потому что эта ТОБОЮ пережитая и пока еще незабытая повседневность ноет тупой болью где-то в районе еще не окончательно окаменевшей души, а ты хочешь, безумно хочешь от нее избавиться, заранее зная, что вместе с этими шоколадными воспоминаниями маленькая частичка тебя канет в трехмерное небытие...

Но есть вещи, которыми можно поделиться лишь с незнакомым человеком, с тем который выслушает и позабудет, который не узнает тебя в беспорядочном потоке прохожих уже через полчаса после того, как ты уйдешь, который не спросит как тебя зовут и не будет пытаться найти тебя на следующий день... который просто погрустит с тобой за компанию, а потом по-дружески обнимет и на полном серьезе скажет что-нибудь бессмысленное из серии "ничто не вечно под луной", "все будет пучком" или "не стоит так переживать", ну или ничего не скажет, и ни в коем случае не пожалеет, а просто сделает из лиловых салфеток фигурку оригами и подарит на счастье...

И все равно, ты говоришь, говоришь без передышки, где-то что-то незаметно прорывает, взгляд бармена теплеет, а ты прячешь глаза и врешь, что это из-за дыма сигарет и тут же импровизируешь, что со следующей недели перестаешь травить себя и окружающих. Он даже не пытается сделать вид, что поверил, потягивает коробку с салфеткой и устало улыбается. А ты продолжаешь повествовать ему о том, каково это скучать по чему-то, чего у тебя никогда и не было...
...скучать до боли в солнечном сплетении, которая иногда заставляет приседать на корточки и обняв колени прижиматься к ним что есть сил...
...скучать до исступления по ночам, когда последняя мысль перед погружением в бирюзовый океан подсознания отсвечивается контурами знакомого образа, а утром этот же образ вытаскивает тебя из мира ночных грез...
...скучать до сиреневой головной боли, от каждого приступа которой задерживаешь дыхание с близорукой надеждой, что скоро отпустит, и закрыв глаза, опускаешь голову на офисный стол...
...скучать до весеннего вдохновения, когда никчемные подростковые тексты выливаются из под далеко уже не детских рук...
...скучать до экспансивной депрессии, извергающейся лавой раскаленных эмоций, до невесомого бессилия, плавно падающего на землю, как серебрянный пепел после извержения...
...скучать до полного изнеможения, радужного безумия и... вымученной улыбки сквозь песочные часы, потому что ты умеешь скучать так, как никто на этом свете...

Пока бармен тихо возится с бокалами и вслух мечтает о поездке в Рио, ты скидываешь с себя парашют и садишься на цветочные качели, аромат которых напонимает чью-то беззаботную молодость. Звезды тускнеют: до рассвета осталось совсем немного...

Открыла чистую страницу и смотрю на нее добрых пять минут. Со вчерашнего дня опять бурлит в грудной клетке, сознание закутывается в кокон, сотканный из голубого тумана, и тревожное ощущение недосказанности носится по бледным венам - верные признаки того, что нужно написать. Выплеснуть поток сознания и успокоиться.

Стоит безвыходно остаться дома всего на три дня, так сразу же выпадаешь из привычного сумасшедшего ритма жизни, в голову лезут очередные идиотские-экзистенциальные (именно с черточкой) мысли, и кажется, что никогда не повзрослеешь. А надо бы. Потом вдруг понимаешь, что этого не происходит только потому что ты не хочешь. Просто не можешь набраться храбрости и отпустить яркие разноцветные мечты и жить в мире похожем на потрепанный и давно вызубренный негатив.

Мое утро из свежеприготовленного мамой сока шиповника вносит оттенок кислой заботы. Наше поколение - поколение амбициозных лидеров и высокоскоростных мыслителей, которые жонглируют только понятиями и проектами с эпитетами "мега" и "супер", видимо потому что, что-либо ниже попросту не заслуживает даже их внимания.( Read more... )

Music by The Weepies "World Spins Madly On"